Michoacan

En Náhuatl, Michoacán significa lugar de pescadores y en tiempos aztecas fue una de las cuatro provincias del Reino Purépecha, muy cerca del lago de Pátzcuaro.
Para los mexicanos hoy el estado es la capital nacional del aguacate, su principal cultivo. Pero también se cosechan duraznos, fresas, guayabas, limón y mango. Quizás por eso su gente es tan especial, tienen la energía de las frutas tropicales en la sangre.
Para mí, Michoacán es sinónimo alegría. Un lugar donde pude reencontrarme con las ganas de vivir y compartir todo lo que soy. Al ritmo del Mariachi en el 'Cielito Lindo' descubrí que las fronteras son líneas imaginarias y que las ganas de divertirse y de conocer gente van más allá de costumbres e idiomas diferentes. Brindar con las amigas nuevas como lo hubiese hecho con las de siempre, cantar y desafinar hasta que la garganta duela, compartiendo sonrisas y brindis, por esas oportunidades únicas que la vida nos da cuando menos lo esperamos no se da todo los días.
Quizás este espacio sea oportuno para agradecer ese fin de semana, a todos los que lo compartieron conmigo y para que alguien perdido en la inmensidad de la red confíe en que los buenos momentos llegan si tenemos el corazón abierto y somos capaces de compartir lo mejor de nosotros, hasta con personas casi desconocidas.

Dia del Escritor en el Río de la Plata - 13 de junio

“La poesía no es del que la escribe sino del que la necesita”, dice en el filme El Cartero uno de sus protagonistas. Y en esa frase parece estar escondida sin más vueltas la función del escritor: llevar pensamientos, historias, fantasía, sentimientos, narraciones o simplemente palabras con sentido a sus lectores. Es lo que hacía por ejemplo Leopoldo Lugones, uno de los más prestigiosos escritores de nuestro país, a quien hoy recordamos, en un nuevo aniversario de su nacimiento.

El escritor es una persona con profunda y permanente necesidad de comunicarse, aunque paradójicamente lo haga en silencio. Y es asombrosa la riqueza que se produce en ese diálogo sin palabras dado entre quien escribe y quien lee lo escrito. Esta forma de comunicación posee la virtud de lo perdurable y la riqueza de lo meditado, porque quien deja algo escrito lo firma para siempre, y quien lee tiene a su vez la oportunidad de detenerse a pensar, analizar y digerir lo leído, para luego continuar. Hay al servicio de los escritores diversos géneros literarios: novelas, cuentos, poesías (en sus variadas formas), ensayos, artículos periodísticos, narraciones históricas, aforismos, etc. Cada uno frecuenta aquellos con los que siente mayor afinidad y mejor se adaptan a su propio estilo y a lo que quiere transmitir. Así es que Jorge Luis Borges, por ejemplo, nunca escribió una novela. Volcaba su imaginación en los cuentos, su pensamiento en ensayos y su creatividad en poesías.

http://www.edicionesdelsur.com/diaescritor.htm

Perspectivas

Fue suficiente bajar esas dos escaleras para dejar atrás la plomiza tarde del verano catalán y sumergirse en el inesperado reino. El cielo está hecho de mar y tiene el poder de curar claustrofobias. El bufón de la corte da la bienvenida y los caballitos de mar invitan a prepararse para la experiencia. Los imaginaba más grandes, imponentes.
El piso comienza a moverse y entramos en la sala principal. El rey tiburón está esperando en su trono líquido. Deja de lado la agresividad natural para convertirse en experimentado modelo. No huye de las cámaras, las seduce con sus vueltas. Es el más grande pasa cerca cuando me preparo para fotografiarlo. Tiene poderes telepáticos. Invadimos su espacio para que detenga el tiempo y tras un rato prudencial se despide.
Los peces del Caribe nos llaman. La combinación de colores es igual a la de las camisetas de fútbol de los equipos famosos: azulgranas, rojinegros, auriazules, aurinegros y 'verdeamarelhos'. Sacuden las aletas y disfrutan la temperatura del agua. No puedo dejar de admirarlos. Están derrochando vida y alegría.
En el final, las damas de la corte, en su altar piscina se muestran desafiantes. Son mantarrayas, que sacan la cabeza del agua y se chocan con la malla de metal. En la cola, su arma letal. Es imposible quitarles los ojos de encima. Hacen ruidos, quieren comunicarse.
Cinco horas... o minutos después, la terraza me vuelve a la realidad, estoy rodeada de asfalto. ¿El acuario es mágico o el príncipe que me acompaña ?

Barcelona, Julio de 2005

Insomnio de domingo por la mañana

Es quizás el día más feliz de la semana, pero puede convertirse en el más triste. No sé por qué, pero desde hace tiempo, el domingo es mi día más difícil.
Aún cuando el sábado a la noche estuvo divertido, lleno de amigos, música alta, sonrisas y miradas prometedoras, quiero dormir más y no puedo.
Tengo que aprovechar. No hay despertadores que me apuren a abandonar la cama. No existe otra obligación por delante que disfrutar del día.
Me doy vuelta a un lado y al otro, hago fuerza para dormirme. Miro el reloj de nuevo, esperando que la percepción que me haya fallado... pero no... son las ocho de la mañana y por la ventana se cuela un radiante sol azteca.
Entonces empiezo a hacer planes para aprovechar que el sueño me abandonó precipitado, y me dejó desnuda de cuerpo y alma, en mi jaula de sábanas tibias y revueltas. Se me ocurren argumentos para nuevos cuentos, otro capítulo para la novela que está guardada en el cajón del medio o salir a correr por una hora.
Pero no me dejo vencer... intento de nuevo... pienso en un lago rodeado de montañas, con ovejitas que saltan una tras otra. Pero es sólo una farsa... del sueño ni rastros. Mala suerte... hoy también me levanto a las 8.30.

Cuento: Primer llanto

Mi mejor esfuerzo no es suficiente para reprimirla. La gota de mi alma resbala caprichosa por la mejilla. Me duele el pecho, la garganta, el corazón.
Es ahora, cuando empiezo a tomar conciencia de mi soledad. A miles de kilómetros están mi casa y mi gente. No puedo volver.
Atrás quedó la rambla de Montevideo y el sol color miel que anuncia la primavera. Con ella, las amigas y las tardes de mate y confesiones.
Ahi también, queda tu casa, las noches breves durmiendo anudados, el dolor por el adiós que se niega a ser definitivo.
Volé porque no quería desperdiciar la oportunidad de crecer y porque necesitaba distancia geográfica para cerrar las heridas del desamor. Nunca fui ni voy a ser la mujer de tus sueños, sólo fui la que soñó a tu lado.
Tengo miedo. Me agobia esta ciudad que desde el aire parece un inmenso reguero de estrellas en la tierra. Me asusta no llegar a adaptarme a su gente y costumbres. Para las enciclopedias, hablamos el mismo idioma. Pero lo que escucho me indica lo contrario.
Ese chile perdido en mi torta, me dio esta picante bienvenida a México.

La lectura

Es difícil incorporarse a esta nueva cultura blogger sin pensar en el por qué y el para qué lo hacemos.
No podría dar una explicación exacta de mis razones. El instintivo afán de comunicarme, un oculto deseo de perdurar, encontrar una manera de dar a conocer lo que pienso y siento... quien sabe. Quizás todas esas respuestas juntas y ninguna en particular.